Postales del otoño en el surconurbanense

En el comienzo del otoño las noches están cargadas, una espesa neblina dificulta la visión.

El aire se pone denso y todo huele a hojas quemadas. A lo lejos y no tanto pueden verse pequeñas fogatas en las esquinas. Quemando se van las penas. Quemando en las esquinas.

Las noches conurbanas de reggaetón en altoparlantes.

El pibe con lentes de sol a la madrugada pasa con la ventanilla baja, retumba ba ba ba a todo lo que dá. Perrea. Explota.

Todo parece calmo y al mismo tiempo late.

El silencio que cobra fuerza e intensidad por la ausencia de la música. Ese silencio de madrugada conurbana, que aturde, que inquieta. Tan solo algún grito lejano gediento.

Un perro ladra y comienza el coro.

El bondi no pasa más.

Ni un alma en las calles.

A lo lejos alguna fiesta. Lejos.

Que pase el bondi.

Infaltables las motos ruidosas motos, caños de escape que parecen disparos. Con intensión.

Se acerca la moto, la oigo venir.

Viene el bondi que me va a pasear por todos los conurbanos barrios de tensa madrugada de fiesta, hasta llevarme a mi destino

Crónicas de habitar un cuerpo femenino.

Yo tenía 12 años. Ese día había ido a capital con mi mamá ya que tenía que ir al médico.

Viajábamos en subte hacia la estación de once. Como es normal en esa estación en un horario pico, había mucha gente.

Cuando el coche se detiene y estamos bajando, siento que me meten la mano por debajo de la pollera y me tocan, no el culo, sino en mi vagina. Por sobre mi ropa interior, pero me tocan mi vagina. Repito, yo tenía 12 años.

Me quedo paralizada y me giro para ver quién era y veo un tipo que se alejaba muy rápido mirándome mientras reía el muy perverso.

Enseguida le digo a mi mamá que me habían tocado el culo… me daba vergüenza decirle la verdad. ¡¡Me daba vergüenza decirle la verdad!!

Ella lo buscó con la mirada pidiéndome que se lo señale, por supuesto muy enojada. Creo que si lo hubiese llegado a ver ella le pegaba. Pero por supuesto él ya se había perdido entre el tumulto.

Esa fue mi bienvenida al ‘ser mujer’.

Después de ese episodio le siguieron muchos más.

Infinidad de veces me tuve que bancar que tipos me mostraran su pija en la calle o en transportes públicos por que sí.

Muchas de esas veces eran ellos quienes decidían que estaba bien masturbarse frente a mí, desde sus autos, ¡desde una bici!

Infinidad de veces me han querido apoyar en transportes públicos, en recitales.

Infinidad de veces me han seguido caminando durante varias cuadras diciéndome todo tipo de barbaridades. Muchas de esas veces han sido de noche y sin nadie cerca que pudiera auxiliarme si ese tipo decidía hacerme algo.

Muchas veces me han seguido desde un auto mientras yo iba caminando por la calle. La primera vez que me pasó eso yo tenía 15 años y tuve mucho miedo. Una cuadra entera un taxi siguiéndome lentamente diciéndome de todo.

Desde mi adolescencia que salgo sola a todos lados. Y tuve que aprender a cuidarme a los golpes. Porque nadie te enseña ni te explica que en el mundo te van a tratar de puta por el solo hecho de ser mujer.

Como muchas veces me han tratado en la calle desconocidos. Desde la palabra, al decirme cualquier obscenidad, o incluso preguntarme cuanto les cobraba por algún servicio sexual… eso me lo dijeron en la calle cuando yo solo iba caminando en plena tarde a mis 16 años.

Tristemente también ese trato estuvo presente en relaciones de pareja.

Como insinuar que era de puta haber tenido relaciones sexuales con determinada cantidad de personas a lo largo de mis 31 años. Una pareja que yo había elegido.   

Con amigos o vínculos cercanos tener que lidiar y explicarle al otro que no se es puta por disfrutar tener relaciones sexuales.

Con amigos o vínculos cercanos tener que lidiar y explicarle al otro que porque lo hayas invitado a tu casa o hayas ido a su casa no significa que quieras tener relaciones… Lidiar con eso siempre es más doloroso y molesto. Sobre todo porque el otro no lo comprende. 

Luego, siendo ya adulta comencé a viajar sola y nada cambió demasiado.

Tener que mentir que no estoy viajando sola para no exponerme a situaciones de peligro.

Tener que explicar que no tiene nada de malo viajar sola, que si me pasa algo la culpa no será mía por ir sola, sino de este mundo patriarcal y machista que nos pone en peligro cada día, desde pequeñas.

Aún no se si quiero ser mamá algún día. Muchas amigas lo son. Algunas de niños, otras de niñas.

Pero lo que si sé es que tenemos una enorme responsabilidad para ir acabando con este tipo de cosas. Es más que necesario hablar con esos niños, con todos los niños desde chiquitos.

Educar varones que no reproduzcan más este tipo de violencias, ni las abalen bajo ninguna de sus formas.

Educar varones que cuiden a las mujeres, y que respeten el deseo del otro. Educar varones en el concepto de ‘relaciones consentidas’.

Educar niñas que aprendan a respetarse y hacerse valer desde chiquitas. Que aprendan que conectar con su deseo y vivir su sexualidad libremente cuando sea que lo sientan, no es de puta. Que no deben sentir culpa por eso.

Y que nunca nadie las puede obligar a nada.

Tenemos demasiado trabajo por hacer. Mucho.

No nos quedemos quietas ni quietos.

Que país construimos?, que ciudad, que pueblo, que barrio, que casa?, el que deseamos? el nos impusieron?.....

LAS CIUDADES Y EL NOMBRE. 1

Poco sabría decirte de Aglaura fuera de las cosas que los habitantes mismos de

 la ciudad repiten desde siempre: una serie de virtudes proverbiales, otros tantos

 proverbiales defectos, alguna rareza, algún puntilloso homenaje a las reglas.

Antiguos observadores, que no hay razón para no suponer veraces, atribuyeron a

 Aglaura su durable surtido de cualidades, confrontándolas con aquellas de otras

 ciudades de sus tiempos. Ni la Aglaura que se dice ni la Aglaura que se ve ha

 cambiado quizá mucho desde entonces, pero lo que era excéntrico se ha vuelto usual,

 extrañeza lo que pasaba por norma, y las virtudes y los defectos han perdido

 excelencia o desdoro en un concierto de virtudes y defectos diversamente

 distribuidos. En este sentido no hay nada de cierto en cuanto se dice de Aglaura, y,

 sin embargo, de ello surge una imagen sólida y compacta de ciudad, mientras

 alcanzan menor consistencia los juicios dispersos que se pueden enunciar viviendo

 en ella. El resultado es éste: la ciudad que dicen tiene mucho de lo que se necesita

 para existir, mientras la ciudad que existe en su lugar existe menos.

Por eso, si quisiera describirte Aglaura ateniéndome a cuanto he visto y

 probado personalmente, debería decirte que es una ciudad desteñida, sin carácter,

 puesta allí a la buena de Dios. Pero tampoco esto sería verdadero: a ciertas horas, en

 ciertos escorzos de camino, ves abrírsete la sospecha de algo inconfundible, raro,

 acaso magnifico; quisieras decir qué es, pero todo lo que se ha dicho de Aglaura

 hasta ahora aprisiona las palabras y te obliga a repetir antes que a decir.

Por eso los habitantes creen vivir siempre en la Aglaura que crece sólo con el

 nombre de Aglaura y no se dan cuenta de la Aglaura que crece en tierra. Y aun yo,

 que quisiera tener separadas en la memoria las dos ciudades, no puedo sino hablarte

 de una, porque el recuerdo de la otra, por falta de palabras para fijarlo, se ha

 dispersado.

(Las ciudades y el nombre (1) de Las ciudades Invisibles de Italo Calvino)

Textos de Birri para el 2º festival de cine politico. (FICIP)

Cogì una flor en el huerto del mundo nocturno de desaparecidos

                                               Su nombre era “Me-llamo-y-no-me-llamo”

                                                Y olí su olor a sangre y a acetato

                                               De entonces vago sin sombra por el día

               rojo :  vida                                                                               negro : muerte

                             rojo y negro   :   resurrección

ARGENTINA, ENCEGUECEME

 Argentina enceguéceme con tu luz callada…

 Argentina, enceguéceme

 Merlín alcohólico                                                                                     

Por la mañana se levanta,

abre las celosías, mira el mojado malecón, mira el mar,

las olas (qué es esa imagen que llamamos “ola” haciéndose  y deshaciéndose

antes que se termine de pronunciar su nombre?) Se da una palmada en la frente, 

como para despertarse del todo, y en su frente quedan impresas las dos palabras:

                        ALQUIMIA SOCIAL

                                                            Las lee,al revés,las descifra

en un espejo madrugado,

aún impregnado por humos azules del tabaco y

un fondo de vaso ámbar pálido de Habana Club 7 years old. En ese

estado, más cercano a la enfermedad que de la salud, pero

en el que los huesos de la inteligencia al doler, como en la otra

enfermedad, en la física, nos hacen recordar

que existen, él sopesa las groseras,vulgares,

mecànicas aplicaciones cinematográficas, poéticas, del marxismo.

(“Creo en un arte aplicada a la vida”,decía más o menos Baudelaire,

inau­­gurando la estética moderna). Bullendo en sus propios vapores, como

el mar hierve en sus olas, sueña con ojos abiertos en la Gran Obra :

antiguos maestros le han enseñado que la obtención del

Celuloide Filosofal es una larga, dura, temeraria empresa. 

A estas alturas de su ajada vida, él sabe también que cuando

la  luz de la sala se encienda blanqueando la pantalla de

esa procesión de Fantasmas de Plata y de Sal, que la cruzaban,

no quedará nada, nada, nada :

maya, crepitante silencio, sobrexpuesta memoria. Intuye,

quizás, que esa Gran Obra está destinada a fracasar,

que el Homúnculos poetimagoparlante, fonofìlmico,

es sólo un vil truco de barracòn de feria parido

por la obsesión centrífuga de una cruz de malta.             

Pero desde el fondo de su caverna platónica,

desde el fondo del “Teatro Mágico Méliès” y                                                                                            

del Salón de Novedades Científicas “Hermanos Lumière”,

desde las penumbras del fondo de todas las salas cinematográficas de Tres Mundos,

también de esta sala del 3er.Festival de Cine Político de Argentina

desde el fondo de su fracaso, sospecha que esa Gran Obra que

no ha transmutado en oro transparente el carbón velado del celuloide,

que no ha dado vida verdadera al Homúnculos Fílmico,

ha generado en cambio, en la lenta destilación de fotogramas de los días en penumbras y

las noches luminosas del Alambique Moviola, un verdadero

Cinepoeta en Carne y Hueso.   Y este resultado, conciente pero oculto, es la verdadera Gran Obra,

de la cual la otra, la Gran Obra fílmica no era sino agente, médium, espejismo.

 “Hasta ahora hemos usado el cine casi exclusivamente con la pretensión de

enseñar –decía en una vieja Mostra del Cinema de Pésaro, mi hermano brasileño

Nelson Pereira dos Santos- usémoslo también para aprender”.

Otra mañana, otras mañanas,

ese Cinepoeta en Carne y Hueso incitado

por sus Homúnculos de Celuloide sublevados, acompañado por

otros Cinepoetas en Carne y Hueso, incitados

por sus Homúnculos de Celuloide sublevados,

y en compañía del compañero Juan-Ninguno-y-Todos, saldrá,

sale hoy, 2012, a las calles,(también a los caminos por el monte),a los sets, a los cines,

para romper con sus cámaras el cascarón del Huevo de la Alquimia Social,

para aplicar en escala colectiva el Experimento de la Gran Obra :

la transmutación del cuerpo social de sombra oprimida

a luz rebelde.

                             Y liberada.

(con las palabras más simples : liberada en la inteligencia, en la belleza,

en la verdad, es decir : en la poesía).

………………………………………………………………………………………………..

                                                                                                             

Es éste, naturalmente, el sueño de un viejo borracho?

Para que el canto, el film, brote de lo oscuro

                                                                     de mi humus humano,

                                                                     de las razones

                                                                     ardientes de la tierra,

                                                                     de la pasión fría

de esta noche empedrada de piedras lunares, de estrellas cercanas

                                                                    como puños cerrados…

América,

enceguéceme con tu luz callada…

 América, enceguéceme.  

FERNANDO BIRRI

Fragmentos de Un soplo de vida- Clarice Lispector.

Fragmentos de Un soplo de vida- Clarice Lispector.

Dice Ángela:

Del contacto prácticamente con la lógica surgió en mi un sentimiento que nunca antes había probado: el miedo de vivir, el miedo de respirar. Con urgencia necesito luchar porque este miedo me ata más que el miedo a la muerte, es un crimen contra mi misma. Extraño mi interior clima de aventura y mi estimulante inquietud. Creo que aun no caí en la monotonía de vivir. Últimamente se me dio por suspirar de golpe, suspiros hondos y prolongados.

Dice Ángela:

Sentí la pulsación de la vena en mi cuello, sentí el pulso y el latir del corazón y de golpe reconocí que tenía un cuerpo. Por primera vez de la materia surgió el alma. Era la primera vez que yo era una. Una y agradecida. Yo me poseía, el espíritu poseía el cuerpo, el cuerpo le palpitaba al espíritu, como si estuviese fuera de mi, me mire y me vi. Era una mujer feliz. Tan rica que ya no me hacia falta vivir. Vivía gratis.

Dice Ángela: 

Me desperté hoy con tal nostalgia de ser feliz. Nunca fui libre en toda mi vida, por dentro siempre me perseguí. Me volví intolerable para mi misma. Vivo en una dualidad dilacerante. Tengo una aparente libertad pero estoy encerrada adentro mío. Quisiera una libertad olímpica, pero esa libertad solo se les concede a los seres inmateriales. Mientras tenga cuerpo me someteré a sus exigencias. Veo la libertad como una forma de belleza y esa belleza me falta.

Un adelanto de Propiedad: Privados

http://vimeo.com/31990640


De los muchos conflictos latentes en la sociedad argentina y latinoamericana, hay uno de
feroz actualidad: la problemática de la vivienda.

Buenos Aires es el escenario donde esta situación puede verse en casi todas sus variantes. Familias sin techo, ciudadanos sin servicios básicos y una clase media cada vez más lejos de la casa propia.

"Propiedad: Privados", se detiene en las causas y las consecuencias del problema, alejándose del discurso estadístico frío, contando la historia a través de sus protagonistas.

Realización
Gisela Pellegrino
Francisco Benincasa
Javier Lattuada
Diana Orduna

Agnès Varda - Réponse de femmes

Saute ma ville- Primer cortometraje de Chantal Akerman

Saute ma ville (1968), el primer filme de la cineasta belga Chantal Akerman, es una tragicomedia chaplinesca que realizó a los 18 años.

Akerman desciende de una familia sobreviviente al holocausto polaco, y desde los quince años decidió hacer cine, luego de ver el filme de Jean Luc Godard Pierrot le fou (1965). En 1967 se enroló en la Escuela de Cine de Bélgica, después de lo cual asistió a la Université Internationale du Théâtre en Paris. Muy pronto abandonó esta escuela, pues estaba más interesada en la realización de películas que en estar sentada en un aula.
No fue hasta que Chantal Akerman se mudó a Nueva York, en 1972, que comenzó a desarrollar su distintivo estilo visual y a tratar con holgura los temas que han dominado su filmografía hasta ahora. Fue en Estados Unidos que contactó con las películas vanguardistas, especialmente con las de Michael Snow, quien influyó notablemente en su percepción de las relaciones entre el tiempo y el espacio fílmico. Después, residiría alternativamente en Nueva York, París o Bruselas. Sus primeros dos filmes, Hotel Monterrey (1972) y Je Tu Il Elle (1974), con sus preconcebido estatismo en cuanto al trabajo de cámara y sus diálogos minimalistas, eran los primeros indicadores de un estilo representacional que llegaría a su máxima expresión con Jeanne Dielman, 23 Quai du Comerse, 1080 Bruxelles (1975). Este filme de 200 minutos posee una acción mínima más allá del escrutinio de tres días en la vida de una mujer (Delphine Seyrig) totalmente absorta en su rutina de limpieza, cocina y cuidado del hijo, rutina que se rompe cuando experimenta un orgasmo con un amante, al cual asesina de inmediato con unas tijeras. Algunos criticaron este filme por aburrido, otros celebraron su estética visual y su empleo del tiempo real para enfatizar las rutinas del personaje.

Akerman se considera entre las cineastas europeas más innovadoras de su generación, pues jamás cuenta las historias tradicionales, y mucho menos en la forma en que el público lo espera, sino que emplea el lenguaje cinematográfico y el estilo minimalista para explorar personajes y espacios cotidianos e ignorados. Sobre su filmografía ha dicho que se propone “trabajar exclusivamente con el lenguaje del cine, sin apelar a ningún tipo de elemento narrativo o sentimental... es el lenguaje en sí mismo la esencia de mis películas, que no quieren recurrir a las posibilidades de la identificación. 

“Comparado con las instalaciones, el cine es un trabajo heroico, enorme, pues en las instalaciones puede verse el resultado de inmediato, pero en cine solo te enteras de lo que hiciste mucho tiempo después. La mayor parte de las veces, incluso en filmes experimentales, tienes que escribir una historia, si es que pretendes ganar algún dinero. Trabajos como A couch in New York son enteramente comerciales. Pero a pesar de todo me gustó escribirla, como diferencia. En los documentales, nunca sé lo que voy a hacer antes de filmarlos, y por tanto no puedo escribirlos, pues carecen de planes y de alguna manera son aterradores, pues pueden terminar de cualquier modo. 

“Siento que mi estilo está más cerca de Carl Dreyer que de Warhol, Bresson o Snow, con los que frecuentemente se asocia mi trabajo en el cine. En Dreyer está esa tensión entre las emociones que puede proyectar un rostro, o las cosas que el espectador cree ver en ese rostro. 

“En mi obra hay una voluntad de silencio, un deseo de callar para decir más en otra ocasión. En una de mis películas, Sur , trataba un linchamiento en una ciudad del sur de EE.UU. La policía había trazado círculos en la calzada para señalar dónde habían quedado esparcidos los restos del asesinado. Yo los filmé y creo que aquellos círculos resultaban más elocuentes, más traumáticos, que la visión del cadáver, algo que al fin y al cabo aparece hoy en cualquier película. Hoy todo se muestra de forma absolutamente literal, las imágenes bullen, pero nada sucede. Estoy muy de acuerdo con Proust cuando dijo que hacen falta nuevas estrategias para hablar de lo importante”. 

Dos animaciones nacionales... Lindas..

Algunos fragmentos de films de Pasolini...

Perdon por poner los finales de estas dos peliculas, es que realmente me parecen exelentes... Mamma roma, y Teorema.
El otro es un fragmento de un documental sobre el, el youtube esta entero.

Pier Paolo Pasolini- Su poesia

PIER PAOLO PASOLINI
Poeta, novelista, cineasta, dramaturgo y ensayista italiano nacido en Bolonia en 1922.
Hijo de un militar fascista y una madre profundamente católica,
sus ideas siempre fueron de izquierda, llegando incluso a unirse por algún tiempo al partido comunista. A los diecisiete años se matriculó en la Universidad de Bolonia para estudiar Filosofía y Letras, y cinco años después publicó el primer libro de poemas.
Una etapa muy importante de su producción literaria se produjo entre 1954 y 1966, cuando publicó "Las cenizas de Gramsci",  "El ruiseñor de la Iglesia católica", "Poesía en forma de rosa",  y los ensayos "Pasión e ideología", y "La religión de mi tiempo".
Fue además un gran guionista y director de cine. Sus escritos sobre crítica social alcanzaron gran brillo con uno de sus últimos trabajos, "Cartas luteranas", en las que analizó la situación decadente de la sociedad italiana.
Fue asesinado el 2 de noviembre de 1975, en la ciudad de Roma

Algunos poemas:

A algunos radicales

El espíritu, la dignidad mundana,
el arribismo inteligente, la elegancia,
el traje a la inglesa y el chiste francés,
el juicio tanto más duro cuanto más liberal,
la sustitución de la razón por la piedad,
la vida como apuesta para perder como señores,
os han impedido saber quiénes sois:
conciencias siervas de la norma y del capital.

Al príncipe

Si regresa el sol, si cae la tarde,
si la noche tiene un sabor de noches futuras,
si una siesta de lluvia parece regresar
de tiempos demasiado amados y jamás poseídos del todo,
ya no encuentro felicidad ni en gozar ni en sufrir por ello:
ya no siento delante de mí toda la vida...
Para ser poetas, hay que tener mucho tiempo:
horas y horas de soledad son el único modo
para que se forme algo, que es fuerza, abandono,
vicio, libertad, para dar estilo al caos.
Yo, ahora, tengo poco tiempo: por culpa de la muerte
que se viene encima, en el ocaso de la juventud.
Pero por culpa también de este nuestro mundo humano
que quita el pan a los pobres, y a los poetas la paz.

De "La religión de mi tiempo" 1961
Versión de Delfina Muschietti 

Análisis tardío

(Fin de los años sesenta)

Sé bien, sé bien que estoy en el fondo de la fosa;
que todo aquello que toco ya lo he tocado;
que soy prisionero de un interés indecente;
que cada convalecencia es una recaída;
que las aguas están estancadas y todo tiene sabor a viejo;
que también el humorismo forma parte del bloque inamovible;
que no hago otra cosa que reducir lo nuevo a lo antiguo;
que no intento todavía reconocer quién soy;
que he perdido hasta la antigua paciencia de orfebre;
que la vejez hace resaltar por impaciencia sólo las miserias;
que no saldré nunca de aquí por más que sonría;
que doy vueltas de un lado a otro por la tierra como una bestia enjaulada;
que de tantas cuerdas que tengo he terminado por tirar de una sola;
que me gusta embarrarme porque el barro es materia pobre y por lo tanto pura;
que adoro la luz sólo si no ofrece esperanza.

Versión de Hugo Beccacece

Muerte

Vuelvo a ti, como vuelve
un emigrado a su país y lo redescubre:
he hecho fortuna (en el intelecto)
y soy feliz, tanto
como hace tiempo lo era, destituido por norma.
Una rabia negra de poesía en el pecho.
Una loca vejez de jovencito.
Antes tu alegría se confundía
con el terror, es verdad, y ahora
casi con otra alegría
lívida, árida: mi pasión decepcionada.
Ahora me das miedo de verdad,
porque estás de verdad cerca, incluida
en mi estado de rabia, de oscura
hambre, de ansia casi de criatura nueva.

 

De "La religione del mio tempo" 1961
Versión de Delfina Muschietti

 

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Toma de tierras, predio Finexcort, Quilmes-Provincia de Bs As.

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